Уведи меня в ночь, где течет Енисей...

Уведи меня в ночь, где течет Енисей,
там, где запах тимьяна.
И рассеянною рукою рассей
зарастить твою рану.

Невозможно продолжить, так боль высока
запредельной октавы,
что навек безразличен, парит у виска
подрастерянный браунинг.

Одинокая точка в пространстве, игла.
Песни, полные странной тяжелой надежды.
Той, что даже утешить собой не могла.
И сейчас как и прежде.
Песни полные  странной тяжелой тоски,
где горит лишь звезда, где не видно ни зги. -
Никогда не глотнувшие неба так тоскуют ростки -
те что пелись народом - прорастают в поэтах,
Неозвученной болью терновых венков изузорив виски.
Это было об этом.

Три шлеи, колеи, твои серые избы как первые слезы любви -
столь отмечен и избран.
Никуда мы от этого вновь не ушли!...

Что он, стройный, прицельный, истерзанный стих?
Брошен в небо из степи,
он такой же, он лишь облачаться привык
в превосходную степень.
В этот миг я жалею, что я не Асизский Франциск:
ветер тронул как арфу гудящей сакральной земли
твои стройные стебли....
Он словесноизбогово ключ и родник -
воспаленностью черпать.
Даже если  брела через сто городов,
даже если ослепла -
он умеет собой, он твою воскрешает любовь
из последнего пепла.

Что он, стих, что он, крик? - он  обрыв проводов,
захрипевшее горло, он всегда недописан -
враг мой, век мой....
Жар оплавленных пульсов и сгорающих начисто чисел,
вверх взмывает ракетой из полюсных льдов,
на изломе трагедии выронив смысл...
Чтоб начать его вновь.

Алена Венецианская,
30.08.2025г