О лире

Так трудно стало думать и творить,
И рифмовать лирические строчки,
Пытаясь Ямб с Хореем примирить,
Играя с окончаньями до точки.

В уме стараться мысли ворошить,
И изводить безжалостно бумагу,
Которая навязчиво шуршит,
Как летний плащ летающего мага.

Словесный груз не может лёгким быть...
Не сплю в свои задумчивые ночи.
Забиться бы мне в угол и "забить".
Душе, тогда уже, не кровоточить.

Приходит вдохновение порой,
Мне показав изношенные крылья.
Я снова погружаюсь в непокой,
И думаю - о чём же позабыл я?

Блуждаю в лабиринте вязких слов
Подолгу, не найдя достойный выход.
Жалею я прекрасных мудрецов,
Которые премудростями дышат.

Моя душа, в сундук слепых обид,
Нечаянно спихнёт живую рифму,
И рифма на свободу не сбежит,
И я на сундуке уснув, затихну.

Святой источник - девственный родник
Чудесных сил, рождающий идеи,
Когда-то на пути моем возник.
С годами он, наверно, обмелеет.

Как море стонет в тесных берегах, -
Так рифма пребывает в сонном царстве,
А, ведь, должна летать на парусах
В своем неограниченном пространстве.