Бог по имени лето

Моему внуку
( когда он станет подростком)


Ты спросишь:
«Есть ли у лета Бог?
Ты что - то тихо вчера шептала
На желторотый в траве цветок,
На неба краешек без начала.
Молилась как - то на старый клён,
К нему приникнув щекой и сердцем,
И веришь, день для тебя рождён,
И счастье в каждом дне сумасшедшем.
Твердишь ты, дождь - врачеватель ран,
Смывает хвори, ровняет чувства,
Он строит стены, возводит храм,
Молитвы пишет тебе по буквам.
Но в храме этом невидим Бог,
Я был там, струи, круги и капли,
Был без зонта, до костей промок.
А ты молилась до слёз, не так ли?
Вчера шептала ты что  реке?
О чём просила, чего сулила?
Фонарь, моргнувший невдалеке,
Быть может, он - Бог? Он твой светила?
Зачем идёшь поутру босой?
Сырой асфальт - не наместник Бога,
Ему неведом земли покой,
Его призвание быть дорогой.
Он весь запутался в скоростях,
Машинах, выхлопах, грязных шинах,
А ты к нему, словно он дитя
Новорожденное с пуповиной».
И я отвечу, дай только срок,
Чуть замедляя наш час вечерний:
«Конечно, есть и у лета Бог,
И он живёт в каждом нашем сердце».
«А как же я?» - ополчишься ты,
И стиснешь пальцы от возмущений.
Скажу:
«У лета на полпути,
Тебе, мой внук, ещё б подрасти,
Как досчитаешь до десяти,
К тебе заглянет мой Бог осенний.
И если ты с ним заговоришь,
Поймешь, особой разницы нету.
Подрос и он, на полголовы
Наш Бог по имени БЫЛО ЛЕТО».