В душе мы раны закрываем,
Улыбками и шутками слихвой.
Никто вокруг не замечает,
Насколько тяжело латать отверстия порой.
Никто не видит рваные осколки
И клочья от души по сторонам.
А он смеётся, шутки его колки,
И дарит мир и утешение нам.
Но если маску эту не наденет,
То сердце в клочья разнесет.
Он ни когда ее не сменит,
Он миру счастье и веселие несёт.
Никто не знает, сколько стоит маска,
И что твариться в проклятой душе.
И только вечером стекает краска,
Когда останется он сам с собой наедине.
Он кожу ласкутами нарезает
И жилами скрепляет грубый шов.
Тепло души как вещи людям дарит,
Теряя каждый день по литру кровь.
Он тихо по стене сползает,
Удушливые слезы бьют ручьем,
Но вот никто об этом не узнает,
Свое он сердце вырвал вам живьём.
Маска
© Copyright: Игорь Геннадьевич Воронков, 2025
Свидетельство о публикации №125083100255
Свидетельство о публикации №125083100255
Рецензии