Не молотком, рассекающим пласты,
Не яростным напором на преграды,
А тихим жестом чистой красоты
Врачуются истерзанные взгляды.
Вот капля, упавшая с конца иглы,
В себе весь океанский несёт шум.
Вот шёлк, что очертания скалы
Повторил, обтекая тёплый ум.
И в деревьях, отточенных, как сталь,
Где каждый слог на точном месте,
Таится благородная печаль
И пламень светлой, вечной вести.
Пусть не блестят они теплом заката,
Не знают, что такое "драться" и скакалки,
Их линия, что гений начертил когда-то
Строит для Вселенной новой парки.
Их музыка — не громкая гроза,
А лёгкий шаг, размеренный и чёткий,
Что свяжет воедино небеса
И трепетные прожилки в листке коротком.
Так возникает форма из хаоса —
Незыблема, проста и совершенна,
Чтоб в мире, разорванном на голоса,
Найти гармонии основу неизменную.
Пусть не блестят они теплом заката
© Copyright: Леонид Самошенко, 2025
Свидетельство о публикации №125083102182
Свидетельство о публикации №125083102182
Рецензии