Воскресенье, день последний,
Тридцать первое,
Зачах,
На исходе
Август летний,
Обуял страдальца страх.
Помирать кому охота,
Ну и что с того, что
стар.
Осень бахнула из дзота,
Выстрел, месяц и
упал.
Грудь навылет прострелило,
Истекая
кровью, полз,
Умирало тело, стыло...
На могилке девять роз
Последний день
© Copyright: Саша Бор, 2025
Свидетельство о публикации №125083101837
Свидетельство о публикации №125083101837
Рецензии
Число нечетное цветов-это к жизни, Саша!
Осень-это взросление, но не умирание!)))
Лидия Дунай 03.09.2025 06:33 • Заявить о нарушении
Осень-это взросление, но не умирание!)))
Лидия Дунай 03.09.2025 06:33 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.