Август

Сегодня лето, как мороженое, тает,
едва коснувшись рук моих и губ…
Что будет осенью, никто не знает —
вопрос висит меж туч и нежных губ.

Уже в листве проснулся звон прощальный,
и свет заката стал чуть холодней…
Всё хрупкое, прозрачное, хрустальное
уходит в мир невидимых теней.

Но август дышит мёдом и рябиной,
последний бал даря душе моей,
и сердце, чуть печальное, невинно
скользит за птицей в стаю журавлей…


Рецензии