Поэма осени

"Какая радость, когда кто-то слышит слова растамана... "

Борис Гребенщиков.


"...но забыть одну жизнь человеку нужна, как минимум,
еще одна жизнь. И я эту долю прожил."

Иосиф Бродский



1

... еще здесь август, сентябрь, жду

 его,

               игра на лютне тешит

ожиданье,

    а ожиданье превращается в

страданье...

           игра на лютне... август...

ничего...

Портрет моей помытой головы

 твердит упрямо: сорок два

     случится, -

так жизнь несется - гордая волчица-

     на гук лесной испуганной совы.

Я буду осень всю писать сей труд.

2

Микроскопически хорош,

стою один на Петроградской

 стороне,

у августа достаточно седин

для будущности. Выхода во вне

не предвещает ни погода,

ни политика, абсцесс

души волнует

и мешает жить вполне.

Провозглашаю манифест:

"Отныне все зависит от мене... "

Молчат кентавры.

Жгут церковный клирос.

Непрекословят взрослым и

святым.

Купил себе на вырост

рассудок - буду вечно молодым.


3  КОТЯ

Санкт- Петербургский проливной -

   скорей бы -

        до осени осталось десять дней,

   она - всему виной в душе, но ей бы

   отсюда разбежаться поскорей.

Поэма оправдания. Поэма -

             которая ни с ветром, ни с

листвой

          не сможет разуверить -

вот проблема,

который час останется со мной.

Я жду любви!

                Ведь прошлое -

 забыто.

Я жду любви!

                Твердит охрипшим чел.

И - счастие, наверно, не изжито.

И - значит - есть ему еще предел.

Под игом метрополитеновской

     железной -

тащился , как уставший в жизни

 дед,

без слез, огни манили бесполезной,

сияющей - без запаха примет.

Я чувствовал упрямо - жилы

ныли -

разглядывал печально фонари.

В крови,

                как полагается, остыли

мои апологеты. У двери -

на выходе наружу воздух свеж, и

приятна дрожь в коленях, шум в

висках,

на той пивная с вывеской

 "Медвежий

угол" -

           мой разум придавило -

как в тисках.

Вошел , смущенный:

               столики и стулья,

тревожит солод -

                одурманенный

и  го -

           - рячий ,

словно вихрь, словно ощупь, пуля -

 передо мной ,

и больше  ничего.

Смятение в душе. Округа - сплетни:

за столиками восемь штук мужчин.

Они непрекословили намедни,

наверно, женам,

и -

                " поэтому сидим... ", ..


4

Царское село. Погода - солнце

в облаках.

Двадцать четвертое августа.

Скоро осень.


Даже не верится,

что наша жизнь в наших руках,

и от этого горесть мы носим.

Человек питается иллюзией сна.

Видит боль, желание

уединиться.

И душа его по- прежнему полна

тем, с чем ему трудней всего

смириться.

Тропы. Лес. Воздух - набрать

в корзину.

Где ты?

Кто ты?

Мечтатель и поэт.

Мир с тобой,

вы по-прежнему едины.

               Иного смысла нет.

Стихи писать,

                смотреть на мир

влюбленными глазами

в сорок один - затея для

 глупца,

пройдут года,

свершаться судьбы с чудесами:

до самого конца.

00:16. Конец августа.

За окном дождь.

Рифму подобрать к "дождь"

достаточно сложно.

Я жизни своей водитель и вождь.

Ее выстроить можно.

Соседка сверху бросает об пол

свое обнаглевшее тело,

гремит, как кувалда,

муж ейный - куколд,

бросается тоже несмело

костями своими на стены,

ревмя,

ему ли завидовать стОит?

Душа моя стойко стоит стоймя!

Стоит, и поэтому воет!


5

Я в мир пришел

             одиноким, и броско,

как

        метатель ядра бросает ядро,

не в белоснежном спортивном

костюме от  Bosco,

а просто -

как

бро,

купил в магазине

                одежду и галстук,

носки, портсигар,

и отправился в сад -

глазеть на акации, розы  , 

                и фартук

из ярких цветов - как рисунок из

 нард,

я бросился в пекло своих

треволнений,

я чувствовал, верил, любил,

погибал,

и мне говорили :

"ты гений, ты гений! ", -

а я расфуфыривал ,

я в рот их eval.

Простите за грубость.

Какая нелепость!

Какое искусство -

                глядеть на себя!

Мой рот -

                мой голос.

Мой дом -

                моя крепость.

Стихи и проза - моя судьба.

Глотаю туман за туманом на улице.

Пью луны растворенный коктейль
.

Дома с домами молча целуются,

лезут,

            громадные, в душевную щель.

"Похож! " - говорю себе, вымерев

заживо,

живлю и живлю свой духовный оплот,

губами алкаю косую сажень

растрепанных белых

стишковых острот,

растративший пыл всемозможных

исканий,

стремглав остаюсь на распутье

Любви,

мой цвет опаршивел под гнетом

метаний,

и пух тяжелее, чем звуки...

лов-и-ииии...

1+1 .... Уплывают затоны....

Нева...ничего... Две дождинки...

И все...

Я снял с себя блеск

          стопудовой короны,

и кинул под ноги под брызги

вереск,

окинуты звезды по небу -

                темнеет -

темно,

темнота,

темнотища,

                темнот...

за стеклами

                тачек любовь пламенеет

из просто прохожих

                людей,

как цейтнот,

умнеет парадная, скрипнув

 дверями:

шагнул ли еще на порог

                и привстал,

лампасами блекнет разметка

                цепями
на дроге

             вдоль улицы -

Шел и устал.

Курю.
 
            И дым сигаретный

                засох по округе -

кому не стерпеть благовонье

                и флер? -