Я тут всё золотом окрашу,
— пролепетала осень лету, —
была я издавна здесь падшей,
но вот пришла пора! Раздета...
Багряна роща на пригорке,
туманом обнята она.
И я, задвинув лета шторки,
в него лет сто не влюблена.
Жар и дылда — да жуки повсюду,
расплавился бетон на месте.
Но невдомёк кривому люду,
что это — отклик злобной мести.
Америка, себе присвоив
историю — ну, лет под триста, —
всё шарит алчною рукою
в кармане дохлого туриста.
Вот тень крадётся в подворотне —
похожа очень на осла!
Мы с летом — лишь досуга сводни.
Я — осень! Я не весела!
Покрою я печалью мокрой
всё то, что встречу на пути.
Раскрашу всё я цветом охры —
спасенья будет не найти!
Я ливнем города укрою,
и ветер зол — он мой жених!
Не даст людишкам он покою —
завоет мой волшебный стих!
Лишь для него писала Муза,
чтоб жёстко рвал на части люд,
чтобы ушла эта обуза
и это полчище паскуд.
Осенний зов
© Copyright: Дейв Гахан, 2025
Свидетельство о публикации №125083101186
Свидетельство о публикации №125083101186
Рецензии