Силу нельзя получить, только выковать

За силу платишь душой.
С детства тебя муштруют и натаскивают без жалости, как охотничьего пса. Затем учат атаковать, защищаться, причиняя другим боль. А ты не хочешь её причинять, ведь ты чувствуешь боль других как свою, это против твоей природы. Но ты должен научиться, чтобы выжить. Таков порядок, таков устав жизни. Таков закон.
И вот первый поход, меч, снаряжение. Первый бой, сражение, первая война. Затем вторая, третья... И однажды, когда, казалось бы, победа близка и из-за облаков вышло солнце - это солнце затмевают стрелы врага, как черный ворон закрывает небо крылом.
В какой-то момент в этом месиве ты не понимаешь уже, кто друг, кто враг. Вокруг много боли, крови, и ты весь в ранах, и почти не осталось сил.
В конце концов бой утих... А ты всё ещё живой.
Боли так много вокруг, и внутри, и снаружи, что хочется орать, закрыв глаза руками. И чтобы выжить и не сойти с ума, ты своим же мечом, обагренным кровью других, вырезаешь себе своё сердце. Усталой пошатывающейся походкой уносишь его в лес и закапываешь под старым дубом. Ему нужен покой... Тебе нужен покой. И может быть, когда-нибудь ты за ним вернёшься.
Но не сейчас.