Распластался туман над полями,
Серебром отливает роса,
И с печалью прощаются с нами,
Птиц, спешащих на юг, голоса.
И ознобом легонько по коже,
Под рубахой скользнет холодок,
От того, что когда то я тоже,
Был заложником пыльных дорог.
А ночами по-прежнему снится,
Старый дом, у притихшей реки,
Как хотел бы туда воротится,
Я, ушедшим годам вопреки.
Ностальгия
© Copyright: Игорь Кайдаш 2, 2025
Свидетельство о публикации №125083006524
Свидетельство о публикации №125083006524
Рецензии