Одиннадцатый Дурачок

Я в рабстве внутреннего диалога
И так устал от болтовни мозгов:
Переживаний слишком много,
Да самоедство по причине косяков.

Не согласовано существование
Где я и демоны делим тело,
Они не платят за проживание,
Лишь душат, как Отелло.

Они сожрали мои краски,
Вкуса жизни не осталось мне
Лишь уморительные пляски
Под стишочки мои жалостливые.

И мне привычно одиночество в рифме стиха,
Так прячет свою рожу уродливый,
Так почему же моя боль не стихла?
Настоящий поэт- это всё чаще юродивый.

Я обнажаю свою боль- вы видите свою,
Со мной вы смотрите за край, не стоя на краю:
Я утешаю всех других дурацкими рассказами,
Похоже кто-то наказан умением показывать.

Я лишь транслирую своё ужасное нутро,
Я просто существую и мне,по-сути, всё равно,
Был замурован за стеной, но рифмой прорубил окно,
Так я использую, что кем-то было мне дано.

Да, я- юродивый, что рассказать ещё?
Я набираю эту рифму,слыша каждый "щёлк":
Смотрите, я тот самый
Одиннадцатый Дурачок.