Я старый пень, зануда, разгильдяй,
ко мне мой лекарь позабыл дорогу.
А то, бывалочи, ходил соглядатай,
лелеял, как невесту- недотрогу.
Слагать катрены, вышибая клин
тоски и одиночества разлукой?
Но, комом каждый раз выходит блин,
не лошадь слово, так что, зря не нукай...
Прилечь, быть может? Говорят, во сне
увидеть можно пни, что расцветают...
И в это время спустится ко мне
та, что поэты Музой называют...
И постучится утром почтальон,
с моими опусами принесёт мне номер
газеты свежей... Лучше, чем бульон.
И мир узнает, то, что я не помер...
Через хандру
© Copyright: Виктор Новихин, 2025
Свидетельство о публикации №125083005645
Свидетельство о публикации №125083005645
Рецензии