Уходят птицы клином в облака,
Наверно, к нам летят на реки и озера.
А у солдата жизнь безмерно коротка,
Не дремлет снайпер и щёлкает уже затвором.
А до победы безгранично далеко,
Не всем дожить, увы, не всем домой вернуться,
На те озёра, где туман, как молоко,
Где трели птичьи как мелодии ворвутся.
И как-то грустно у солдата на душе,
И как-то больно провожать глазами стаю.
Не дремлет снайпер, как охотник в шалаше,
И пулемёт почти без промаха стреляет.
Лишь мысль о доме согревает и пьянит,
С ней даже в бой идут уверенно и смело.
Быть может враг зловещий не застрелит, пощадит,
И хватку мёртвую, вдруг, уберёт с прицела.
Клин
© Copyright: Евгений Сурский 2, 2025
Свидетельство о публикации №125083005309
Свидетельство о публикации №125083005309
Рецензии