"Собери тысячи стёкол, сотни страниц,
Взгляни на отражение в стекле.
Строится там, переходы границ,
Отступ слов образуя во мне.".
"Бред написан этими строками."
Молвишь читая начало.
Начало лишь вектор дающий молчанье,
Вникни в эту абстракцию.
"Окончил без рифмы,
Ломаясь об рифы,
Умолкну пожалуй про строфы."
Сидит критикан,
Создавая остроты,
Руша горы, грустного горя.
"Горы грустного горя?
Что за больная аллегория!?
Ты свои стихи хоть читаешь?"
Да!
А ты смысл вновь забываешь.
Ради тебя, повторю я начало,
Молча вторь и смотри.
"Собери тысячи стёкол, сотни страниц..
К чёрту! Надоели границы!"
Вдарь ты по стёклам судьбы,
Разорви-ка страницы,
А после сожги!"
Остроты
© Copyright: Лорд Мотыльков, 2025
Свидетельство о публикации №125083005223
Свидетельство о публикации №125083005223
Рецензии