Поля все пропитаны кровью,
вбиваются гвозди в кресты.
Склоняется мать к изголовью:
- Сынок, что ж с собой сделал ты…
А был ли какой-нибудь выбор?
Нашлись бы потише места,
ведь в форме имеется выпор,
когда в нее льется металл.
Пал прадед на той, на Гражданской,
на Финской в снегах сгинул дед,
отец жизнь отдал на Афганской.
Выходит, что выбора нет.
Какая тут с родиной фронда,
когда в дверь беда постучит.
- Алеша, ты нужен для фронта!
Так что же, лежать на печи?
С комбатом траву обминая
мы выползли чудом вдвоем...
И горько заплачет родная:
- Сынок, как-нибудь проживем.
Поля все пропитаны кровью
© Copyright: Антон Алов, 2025
Свидетельство о публикации №125083004488
Свидетельство о публикации №125083004488
Рецензии