Я мог ночами строки выводить,
И тут же их безжалостно стирать,
Слова в комок сжимать, копить, хранить,
Пытаясь боль свою переиграть.
Я знаю, что стихи – моя защита,
Мой щит от боли, от невзгод,
Их сила в них, и в них моя молитва,
И в них мой путь, мой верный поворот.
Я помню, как слова в себе копил,
Как в тишине ночной я говорил,
С бумагой, что меня всегда хранила,
Где в ней свой мир я бережно открыл.
Я помню, как искал я вдохновенье,
В закатах, в звёздах, в шуме тишины,
И находил в стихах успокоенье,
И видел сны, что были мне важны.
Я помню, как рождались те слова,
Как билось сердце в такт с строкой,
И как я верил, что жива,
Моя душа, что рядом, что со мной.
И вот я здесь, пишу вам эти строки,
Про то, что было и что есть сейчас,
Про долгие и одинокие уроки,
И про стихи, что связывают нас.
Я мог ночами строки выводить
© Copyright: Игорь Пятковский Ярославль, 2025
Свидетельство о публикации №125083000428
Свидетельство о публикации №125083000428
Рецензии