Она...

Она смеялась — звонко, как монета,
влетевшая в фонтан чужих надежд.
И каждый жест — как отблеск силуэта,
В нём  всё смешалось: страсть и грех.

В её прикосновениях — расчёт,
в объятиях — тревожное предчувствие.
Не женщина — загадка наперёд,
где вместо сердца — точное искусство.

Она пила мой голос, как вино,
но не хмелела — трезвая до дрожи.
Я думал: в этом странном домино
у нас не совпадают даже боги.

Она жила, не чувствуя границ,
не зная слов "прости" и "мне не хватит".
Её союз — не "шёпот двух страниц",
а холод, что теплом притворно платит.

И всё же в ней — проклятая краса,
и всё же в ней — безжалостная сила.
Она смеялась. И её глаза
смотрели так, как в омут заманила.

А впрочем, всё — закончилось без сцен:
ни ссоры, ни прощанья, ни истерик...

Она осталась — тенью у окна,
в чужих руках, в чужих беседах.
Как будто бы и не было меня
в её глазах, в её победах.

И я... ушёл. Лишь иногда,
в затишье между снами,
её холодный, царственный овал
всплывал в мозгу и сердце ранил.

Я не простил. А нечего прощать.
В ней — нет вины. Как нет и искупленья.
Она умела только побеждать —
не ведая, что в этом есть её паденье.

год 2015...
отредактированно август 2025...