Мой Старик

Из года в год бессмысленно шагая,
Старик во мне встречает близнецов,
все ищущих хоть шанс пройтись по краю
сыновних бездн под пропастью отцов.

Он режет веку ссохшиеся вены,
по капле злую сцеживая кровь,
и жаждет постоянства в переменах,
надломленных, как ангелова бровь.

Старик кружит по времени орбите
в своем плаще от истины кутюр
и поит всех, кто просит:
- Напоите!.. -
шепча мне в душу:
- Чур на воду… чур…

Ему никак нельзя остановиться,
в противном - смерть с забвением толпы,
в которой гаснут правильные лица,
вдруг осознав, сколь все они слепы…

Старик меняет линии надежды
на схеме веры. Он почти смешон
в моих, не подходящих дню, одеждах,
в которых мне бесспорно хорошо.

За ним всегда колышутся дубравы
и раздаются мертвых голоса,
поющих незаслуженную славу
тому, кто прожил стрелкой на часах.

Старик блюдет законы и заветы,
не призывая к этому меня.
Я с ним бреду от снов осенних к  лету,
и ничего не думаю менять..:)