И всё ж она — не солнце и не звёзды,
А искра, что в бессмертие горит.
Она пылает в бездне, и в морозе,
Она одна хранит мне этот мир.
Пусть хрупкая, как выдох на стекле,
Пусть зыбкая, как трепет у ручья —
Но без неё я рухну в мёртвом зле,
Без искры этой — пустота моя.
И в тишине, в немыслимой разрухе
Я всё ищу её живой огонь.
Искра её — в дыхании, в разлуке,
Что жжёт во мне, как вечная ладонь.
Искра
© Copyright: Иван Шакировский, 2025
Свидетельство о публикации №125083002794
Свидетельство о публикации №125083002794
Рецензии