30-е августа

Август. Но в окне, конечно – осень.
За туманом – мокрый камень стен.
Август не ушёл ещё, но бросил
Этот город в холод перемен.

И куда ни глянь – холодный камень,
Зелень жмётся, словно не своя.
Каменными трудными стихами
Зданий одиночества стоят.

Утро позднее, а тихо, тихо, тихо...
Лишь дождя заупокойный шум
Усыпляет внутреннего психа,
Сыростью вползая в душный ум.

Если всё же воодушевиться
Чем-то слышным более дождя,
Можно вниз на улицу скатиться,
Где, как привидения, бредя

В каменном плену домов безликих
Словно те, кто жили век назад,
Времени безродные калики
В человечьих обликах дрожат.

Их несут ненужные заботы
Трассами блуждающих огней,
Уходя в беспамятство, работать
Ради воцарившихся камней.

Брошенная августом реальность
В тесном камне офисов, квартир
Тихо убивается о данность,
И теряет веру в нас и мир.

Ничего, родная, если бросил –
Значит жить так более не мог...
Но воспрянь, гляди, какая осень
К нам почти ступила на порог!

Как она свежа, богата, нова!
Разодета в броские цвета,
Как цыганка. Нагадать другого
Запросто сумеет дурака!

С ним ты горе глупое забудешь,
Он тебя задУрит, закружИт...
И пока ты, мать, безумно блУдишь,
Мы богаче, ярче будем жить!