Буквы. Герман Гессе

Порой берёшь перо и чертишь знаки
На белом поле знающей рукой.
Их на листе прочтёт, наверно, всякий
Владеющий по правилам игрой.

Но вот дикарь иль инопланетянин,
Взяв лист, как вспаханное поле рун,
Сказал бы, что орнамент как-то странен,
Что написавший текст, пожалуй, врун.
Пред ним предстал бы образ мира чуждый
И галерея неизвестных форм,
Где А и Б, как человечки, дружно
За зверем мчатся резво на простор.
Пришелец содрогался бы от смеха,
Увидев руки, ноги и хвосты,
И, высунув язык, пустился б следом,
Читая на листе зверей следы.
Страдал бы, ликовал и удивлялся,
Средь чёрных знаков уловив размах
И сквозь орнамент к свету продирался б,
Любил, боролся, плакал бы, дрожал…

Но мир пред ним уменьшенным предстал.
И за решёткой прописей упрямых
Как будто скованных, пленённых и усталых,
Он вдруг однообразье увидал.
И жизнь, и смерть, и счастье и страданья
Не различимы в чуждом написании.

Взмолился бы дикарь в животном страхе,
И, причитая б, разложил костры,
И письмена бы в ритуальном взмахе
Предал огню. И жертвуя миры,
Скрывавшиеся под загадкой знаков,
Он ощутил бы, как становится ничем
То наважденье неизвестных магов,
В небытии исчезнувших совсем.

И он вздохнул бы счастливо с улыбкой.