Угрюмый интроверт
Бесполезная надежда,
Эта жизнь не будет прежней,
Впереди сплошной забор.
Кровь родная вертит носом,
Добивает в грудь ногой,
Я стареющий изгой,
Потеряли смысл вопросы,
И ответов нет давно,
Может это и неплохо,
Ты давно уже не кроха,
Ты - другое полотно.
Разбегусь, разкоченеюсь,
Буду душу торговать,
Ничего не сочинять,
На свою судьбу надеясь,
что по-своему смешно,
зная, что она за сука,
слепо верить, это скука,
или мука. Всё грешно,
скажут гордые сектанты,
погрозят тебе огнём,
все мы олухи при нём -
Высших сил интересанты.
Есть же, в мутных лабиринтах,
этой глупой ерунды,
что зовётся словом - мы,
несколько цветов политых.
И они, как свет в тоннеле,
вызывают на себя,
все невзгоды. И летят,
жизнь со смертью, в колыбели.
Свидетельство о публикации №125083002247
О грехах лишь смотрят в щёлку, держатся госу-го толка, в сексе все они равны.
А про Бога раскрутили, как при Ное - ели пили, а огнём их попали, вот повтора не хотят.
Святости не полюбили, и понятья извратили, за секс топят и пыхтят.
Кровь родная это жидкость, а родство то власть души.
Если дети? - они держат родичей карандаши...
Екатерина Шаварина 04.01.2026 04:12 Заявить о нарушении