Мнимый полет,
Дождь стирает все то, что написано мелом.
В руках – горстка осколков,
Их не склеить уже ни одним поцелуем.
Нет. Их уже не спасти.
Небо дрожит отражением
На битых стеклах.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.