В душе поёт печаль,
На пианино стонет сердце,
Оркестр подготавливает слёзы,
И где-то в уголке, на арфе,
Своими тоненькими пальцами,
Перебирает струны пустота.
Она черна, но внутри неё горят костры — предвестники беды.
И вот театр занавес поднял,
И все играли свою роль.
Печаль прекрасно пела,
А сердце ныло о тоске,
Оркестр слёз ритмично тёк,
Но пустота сидела тихо в уголке,
Держа конечности на струнах,
Смотря на зал с угрюмым взором.
Ей не хотелось трогать струны,
Костры горели и дым губил её.
Тогда и вышла пустота из далека,
И стала тучей грозовой,
Что беспощадно всех убила молнией своей.
Теперь играет лишь она мелодию на арфе,
Перебирая тоненькими пальцами по струнам.
(P.S.: стих старый, был написан в 13 лет)
Пустота
© Copyright: Марк Раухманн, 2025
Свидетельство о публикации №125083001211
Свидетельство о публикации №125083001211
Рецензии