Мысль 3. Безумие, бред

Никогда не смел я прикоснуться к жертве,
На руке шрам в память о гоблине
И он горит только сильней.

Прыгает тихо на оставшемся нерве
Кем являюсь не помню я
И страшно, что будет больней.

В подземелье нет тонкокожих,
Есть зеленые, костлявые, грязные
И каждый жизнь не заслужил.

Родились тут ни на что похожие
Страшные, глупые, несуразные
И вошедший тоже станет таким.

Сюда ведь не достанет рука Бога
И даже его взгляд не упадёт
Сквозь каменные стены.

Все приняли, что нет иного рока
Верим, что наш Бог не лжёт,
Но каждый путник с ликом мельпомены.

Я придушил того тролля, не поняв как,
В темноте так трудно было разглядеть
Но грохот наших тел я не прослушал.

Может и ополоумел, но не дурак
И мне в божью лесть не хочется смотреть.
Пещеры сохранят все наши души.

Даже не корю, что откусил кусок от его тела
Грибы, плесень, наросты хрустели, точно свежий хлеб.
Насытившись, я встал, продолжив своё дело,
Ведь впереди тихо горел просвет.