Зыбко мне здесь, у калитки,
И, не выйдя за порог, —
Всё танцуя, словно в вихре,
Мысли манит только вперёд.
Рассказать бы, кто, откуда,
Где хотел бы жить, расти,
И какие-то причуды
Описать в стихах своих.
Побежать, раскинув руки,
Ветром в поле пролететь,
И, забыв своё безмолвье,
В парке городском сидеть.
Шум машин, поток несущийся —
Манит, манит всё туда…
Но со мной моя малютка.
Быть с ней — лучше у двора.
О мечте
© Copyright: Замира Миронова, 2025
Свидетельство о публикации №125082907884
Свидетельство о публикации №125082907884
Рецензии