***

Творчество бесконечно, конечны умения и знания всякого творца. (Каспар Давид Фридрих)

Я попытаюсь подобрать слова,
ты представляешь себе город,
заполненный людьми,
которых и не слышно никогда,
хотя они кричат, но только шёпот,
лишь шёпот - квинтэссенция любви.
Чтоб состоялись чувства,
они должны разочаровать или убить,
ведь не бывает компромиссного искусства,
узор мороза, на стекле не повторить.
Я знаю, что тебе не очень нужен,
что ты уже прошла по льду,
сложив на этой бесконечной стуже,
руками голыми себе судьбу.
А снега падало так много,
что если снег в слёзы растопить,
и умолить всё это Бога,
на жизни полных три разлить,
то и тогда бы было много,
как будто всё в себе вмещая,
как будто бы твоя дорога,
невозмутимою идти вдоль края.
На той дороге я прохожий,
твоей былой любви ушедший пилигрим,
и всё же видеть мне всего дороже,
когда с тобою я простился,
что шестикрылый серафим,
на ту дорогу опустился.
Сквозь рёв толпы и жизни топот,
вас присланив к себе,
спросил: ты слышишь этот шёпот?
прохожий, шепчет о тебе.