Слёзы вечерние тают на коже,
Сцена пуста, как душа.
Я не герой — лишь тенями схожий,
В жизни и в пьесе — не та.
Пробовал — сцена не слушает вовсе,
Текст — из-под пальцев течёт.
Каждое слово как в горькой крапиве —
Жжёт, но молчит, не спасёт.
В зале никто не заметит попытки,
Стук моих слов — слово об стену.
Даже директор, устало и с пыткой,
Жмёт плечом: «Позабудь... весну».
Ночью учу, но уходит из мозга
Каждая фраза, как дым.
Будто я — актёр понарошку,
Ставший для сцены чужим.
Роли не лепятся, жесты — как маски,
Лицо ускользает в туман...
Может, я просто не тот, без огласки,
Ставший в профессии — стран.
Где-то смеются, играют другие,
Им даже свет — по плечу.
А я у зеркала, бледный и синий,
Шепчу: «Я... не вытащу».
Но всё же иду. И пусть нет удачи,
И пусть разрывает внутри, —
Я поднимаю глаза, как в начале,
Тихо играя... смотри.
Усталый актёр
© Copyright: Иван Ершов 8, 2025
Свидетельство о публикации №125082906170
Свидетельство о публикации №125082906170
Рецензии