Ночной разговор

Не проси ни о чем. Ничего у тебя не получится.
Эти серые тучи зависли на всех полюсах.
Их тяжелый размах не внушает ни страха, ни ужаса.
Безутешное время застыло на мёртвых часах.
А теперь лишь такси вызывай или дуй километрами
непонятно куда, непонятно зачем и к кому.
И гонима, как листья, осенними серыми ветрами,
без оглядки иду, раздвигая холодную тьму.
Тут вообще никого. Лишь тоска в парафиновых сумерках
притаилась волчицей, того и гляди загрызёт.
Я пытаюсь спастись, расстояние до солнышка вымерев,
но светилу плевать на любое движенье вперёд.
Распласталась планета, из шара прикинулась плоскостью.
Никого не найдешь в этой чертовой странной дали.
Ну, дошла под дождем до последнего в мире киоска, и
там с витрины таращится хитрый усатый Дали.
Наливай, говорит, и заполним пространство картинами,
что не снились и мне... и бокал не шутя протянул.
Но затянуто небо какой-то гнилой паутиною...
Эх, безумный художник, не любишь ты нашу страну!
И катись ты колбаской, сиди за стеклом расфуфыренный.
Я вот дальше пилю и не холодно мокрым ногам.
Здесь движенье вперед, да не с вашей закваскою кефирною.
Впрочем, выпью, пожалуй, чего ты сейчас предлагал?
Горьковато пошло. И полынь ненавязчивым запахом,
словно шарфик красотки, прильнула ко меня на часок.
Не сказать, чтоб тепло, только мысли безудержно затхлые
перестали летать и уселись на мокрый песок.
Что ты знаешь, художник, о нашей безбрежной Расеюшке,
и с чего вы на западе так невзлюбили простор?
И не надо смотреть на меня обреченно-рассеянно,
я сама начала и закончу ночной разговор.
Мы натянем судьбу над распластанным стоптанным глобусом,
и откроется мир горизонтом непройденных дней.
Замаячит надежда вдали запоздалым автобусом.
Пусть науке смешно. Я сегодня не вспомню о ней...