Моя дорога ведёт к окраинам,
Спальному Средневековью,
Где всё явное становится тайным,
Кроме залежей соли.
Где в овальных глазах у пьяницы,
Тронутых желтизною,
Отражается вечер пятницы,
Что длится от мезозоя.
Где пустырь за стальной оградой
Серебрит стекловидным сором,
А седой Парацельс оракул
Свой пророчит конец из Скорой.
И летит в карнавальной маске
Одноглазого чудища Крита,
Изнуренный от дикой пляски,
Самокатчик из башни Витта.
Затаился в масонской ложе
Орден с южными мастерами,
Весь их камень в плиты уложен,
Будто склеп в готическом храме.
Но рассвет шевельнёт надежду
На скорейшее Возрождение,
Всё рассеется, как и прежде,
До следующего затмения.
Спальное Средневековье
© Copyright: Александр Янин, 2025
Свидетельство о публикации №125082905710
Свидетельство о публикации №125082905710
Рецензии