Поэты – люди без кожи,
На всех остальных непохожи.
И каждый их нерв, как струна,
От боли душа сожжена.
Поэт – это нерв оголённый,
Вселенской тоской опалённый.
Он чувствует всё в сотни раз
Сильней, чем обыденный глаз.
Простой ветерок – ураганом,
А шёпот – гремящим титаном.
В нём каждая клетка дрожит,
Когда рядом кто-то грустит.
Любая случайная фраза
Их ранит мучительно, сразу.
Чужая негромкая боль
Играет ведущую роль.
Они пропускают сквозь душу
И зной, и метель, и стужу.
Их слово – кристальный родник,
Что в самой глубинке возник.
Он ловит неясные звуки,
Мгновения счастья и муки.
И в строчках рождается вдруг
Замкнувшийся жизненный круг.
Поэты - люди бескожие
© Copyright: Светлана Влади 1, 2025
Свидетельство о публикации №125082905705
Свидетельство о публикации №125082905705
Рецензии
Всё правда Светлана, то что вы сказали:Позвольте и мне сказать чуть, чуть про поэта:
Живя в быту довольно скромно,
Страдая от житейских стерв.
Душа его, как Мир огромна,
А сам, как оголённый нерв!
Геннадий Старков 2 31.08.2025 11:40 • Заявить о нарушении
Живя в быту довольно скромно,
Страдая от житейских стерв.
Душа его, как Мир огромна,
А сам, как оголённый нерв!
Геннадий Старков 2 31.08.2025 11:40 • Заявить о нарушении
Да, вы правы, именно так:
.
Поэт в тиши находит звуки,
И в пустоте находит суть.
Переживая боль и муки,
Он продолжает светлый путь.
Он ищет рифмы в шуме ветра,
И в капле утренней росы.
Его душа теплом согрета,
И не считает он часы.
Внутри него бушуют страсти,
Рождая тысячи миров.
Он не подвластен бренной власти,
Свободен от любых оков.
И пусть вокруг всё серо, скучно,
Он видит яркие цвета.
Ему с мечтою неразлучно,
В душе живёт лишь красота.
Его богатство – это слово,
Что льётся с кончика пера.
И он творить стремится снова
С заката дня и до утра.
Пускай судьба порой сурова,
И быт похож на страшный сон,
Но в каждой строчке он готовый
Вам рассказать чем дышит он.
Светлана Влади 1 31.08.2025 12:31 Заявить о нарушении
.
Поэт в тиши находит звуки,
И в пустоте находит суть.
Переживая боль и муки,
Он продолжает светлый путь.
Он ищет рифмы в шуме ветра,
И в капле утренней росы.
Его душа теплом согрета,
И не считает он часы.
Внутри него бушуют страсти,
Рождая тысячи миров.
Он не подвластен бренной власти,
Свободен от любых оков.
И пусть вокруг всё серо, скучно,
Он видит яркие цвета.
Ему с мечтою неразлучно,
В душе живёт лишь красота.
Его богатство – это слово,
Что льётся с кончика пера.
И он творить стремится снова
С заката дня и до утра.
Пускай судьба порой сурова,
И быт похож на страшный сон,
Но в каждой строчке он готовый
Вам рассказать чем дышит он.
Светлана Влади 1 31.08.2025 12:31 Заявить о нарушении