В стране, где вся история — обман,
Где каждый вождь — носитель тайной веры,
Возник раздутый, наглый инфо-сан
Для новой, постмодернововой химеры.
И вот он, новый праведник, готов
Взирать на мир с победной ухмыльцою.
Он — сумма старых истин и основ,
И веры в то, что всё даётся с бою.
Он продаёт тебе твою же спесь,
Твой собственный, высказанный лозунг.
Он говорит: «Ты победитель здесь!»,
И выдаёт тебе обман как пропуск.
Народ, уставший от больших идей,
От строек века, крови и парадов,
Теперь вдыхает этот фимиам бл**ей
И верит в сладость этих маскарадов.
Но как и прежде, в свой урочный час,
Когда придёт реальная расплата,
Вся эта коуч-тренерская мразь
Закроет чат и смоется куда-то.
И вновь останется один народ
Среди руин воздушного чертога.
Который всё кого-то ждёт и ждёт.
То царя. То чёрта. Но никак не Бога.
То царя. То чёрта
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125082905443
Свидетельство о публикации №125082905443
Рецензии