Четыре стены

Четыре стены,мониторы, мягкий свет.
Я здесь ваяю звук, встречаю свой рассвет.
Пишу музыку в студии, ловлю ночной эфир,
Строю из битов и сэмплов свой отдельный мир.
Каждый удар бочки — это сердца стук,
Каждый аккорд — это выход из замкнутых рук.
Но стены давят, манит снова горизонт,
И я меняю микрофон на свой дорожный зонт.

Рюкзак на плечи, в ушах — вчерашний демка-трек,
Я снова в путь, я — современный человек.
Ищу ответы там, где их, возможно, нет,
Но сам процесс — уже достойнейший ответ.

Пишу стихи в дороге, в блокнот, на телефон,
Пока за окном мелькает городской неон.
Ищу смысл в жизни в этом вечном колесе,
В случайной фразе, в утренней росе.
Запоминаю образы прохожих, их черты,
Из сотен лиц сплетаю новые мечты.
Мой каждый день — это и поиск, и итог,
Под этот бит, под шёпот пыльных дорог.

Вот парень в старых кедах, взгляд упрямый, молодой,
Наверно, так же, как и я, ведёт с судьбою бой.
А вот старушка кормит с рук голодных голубей,
В её глазах вся мудрость прожитых лет.
Каждое лицо — это непрочитанный роман,
История, что прячет суета  и туман.
Я их коллекционер, я их хранитель, их поэт,
Я собираю души,чтобы выдать их на свет.

И может, смысл не в том, чтоб истину найти,
А в том, чтоб просто не сбиваться на пути?
В том, чтобы видеть, чувствовать и создавать,
И каждый миг, как дар бесценный, принимать?

Пишу стихи в дороге, в блокнот, на телефон,
Пока за окном мелькает городской неон.
Ищу смысл в жизни в этом вечном колесе,
В случайной фразе, в утренней росе.
Запоминаю образы прохожих, их черты,
Из сотен лиц сплетаю новые мечты.
Мой каждый день — это и поиск, и итог,
Под этот бит, под шёпот пыльных дорог.