Эра

Последний айфон покидает устало душа,
Чтоб снова без фильтров увидеть знакомую местность.
А местность, и вправду, когда-то была хороша,
Но век цифровой поместил её виды в трёхмерность.

Теперь в инстаграме маячат твои облака,
Как выдумка тех, кто их видел всё детство в реале;
В лесу даже волк не наточит без метки клыка,
Без сторис Вольфганг не сыграет «rondeau» на рояле.

Вот здесь мы простимся, печаль загрузи в фотошоп,
Разгладь все морщинки в надежде на новую встречу,
Устрой своим чувствам в тик-токе случайный флэшмоб
И ссылку кидай из доменных имён и наречий.

Носитель сверх-кода, читающий жизни букварь,
Ты помнишь вкус снега на варежке тёплой и влажной;
Ведь память не слово, которое вносят в словарь –
Она запускает последний кораблик бумажный

По длинной реке – не входи, а иначе убьёт,
Размажет под грустью, услышанной песни от мамы,
Которая где-то всё так же ту песню поёт
Всё моет, смеясь, пресловутую старую раму.

Там падают груши, как груз с перекошенных плеч,
Там всех подошьют блёклым листиком в нужную эру;
Но нас по-булгаковски новым эпохам не сжечь:
ни старый букварь,
ни безумную в лучшее веру.