Ты сделала из меня чучело, увы,
Стою теперь в полях, где зреют хлеба.
Теперь я пугало для всех, они правы,
Вокруг лишь тишина, да неба синева.
Ты забрала мою душу, вот беда,
Оставила лишь оболочку и скелет.
И сердце закрыло от всех навсегда,
Теперь я чувствую лишь горестный куплет.
Ты магию на меня наложила, как злодей,
Лишив меня всего, что так ценил.
Оставила среди полей и средь людей,
Забытым, брошенным, без всяких сил.
Я наблюдаю, как колосья зреют,
А ветер шепчет сказки прошлых дней.
Но радости они мне не навеют,
Ведь я – лишь тень от жизни прежней, ей-ей.
Быть может, солнце луч надежды бросит,
И чары развеются, уйдут во тьму.
И кто-то мимоходом вдруг спросит:
"Зачем ты, чучело, стоишь здесь?"
Но до тех пор я буду здесь стоять,
Страша лишь птиц да ветер теребя.
И в сердце пепел прошлых чувств хранить,
Пока не вырвусь я из рабства для себя.
Ч-у-ч-е-л-о
© Copyright: Сергей Митраков, 2025
Свидетельство о публикации №125082900395
Свидетельство о публикации №125082900395
Рецензии