Шестипалый повар

Зашёл в трактир я как-то на Неглинной,
Трапезничать желал в урочный час.,
Там заказал: жаркое из свинины,
Икры севрюжьей, водку, ананас...
Присел в углу безлюдном за портьерой,
На плечико закинул свой картуз,
И, наслаждался чУдной атмосферой,
Один...Без плебса...Как в колоде туз...
А "человек" услужливо старался,
Желая заработать чаевых,
В улыбках-комплиментах рассыпался,
Халдей и челядь, сколько их таких...
Анисовой закинув пару чарок,
Я захмелев немного, подобрел.,
В жаровне не осталось больше шкварок,
Которых с аппетитом нынче съел.
- А что любезный, кто готовил блюда?
Веди сюда маэстро "кислых щей",
Копеек отвалю ему полпуда,
Скажи -- зовёт помещик Елисей! -
Согнулся в три погибели трактирный,
И убежал искать отца стряпни,
Поскольку знал он, гость зашёл козырный,
Что не свернёт с проторенной лыжни...
И вот он повар в белом балахоне,
По имени - Жиром., А-ля - француз!
Но как взглянул я на его ладони,
Тут и случился собственно конфуз.
У этого (пардоньте) блюдодела,
По шесть длиннющих пальцев на руке!
Какие-то ещё дефекты тела,
И шрам огромный прямо на щеке.
Увидев это всё, сам зашатался,
И сразу захотелось мне в сортир,
Сию минуту я ретировался,
Впредь обхожу верстою тот трактир.
И как увижу щупальца кальмара,
То сразу вспоминаю о былом.,
Доселе не испытывал кошмара,
Который мне явил "француз" Жиром!