Стихи не рождаются-снятся,
Заведомо,как исток.
Душа.бьется в клетке,как птица,
В руке карандаш и листок.
Кто знает души страданья,
И этот стремительный бег.
Писака , мое оправданье,
В наш смутный, наш нынешний век.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.