Стихи не рождаются, снятся...

Стихи не рождаются-снятся,
Заведомо,как исток.
Душа.бьется в клетке,как птица,
В руке карандаш и листок.
Кто знает души страданья,
И этот стремительный бег.
Писака , мое оправданье,
В наш смутный, наш нынешний век.

Август 2025 г..


Рецензии