Над пропастью во лжи

Он сочинял ее в бредовых снах
константою во времени нетленной.
Ждал  Афродитой из солёной пены,
взошедшей на отчаянных слезах.

Пусть не сегодня, и не в этот  час —
она должна, должна ему случиться!
Ах, как тревожно  самому и птицам,
когда луна меняет в кровь окрас.

Не жалко было б своего ребра,
но здесь опередил в веках создатель,
он не Пигмалион, а всё ж  ваятель...
Чернеет блик холодный  серебра,

как знак о том, что время — это смерть,
но душу ожиданьем лихорадит:
он видит вьются  золотые пряди...
Уходит из-под ног земная твердь.

Как прорастает выдумкою жизнь! —
почти неотделимо в мыслях тело,
которое едва ли  переделать,
зависнувши над пропастью во лжи...

...Мы лжём самим себе  не потому,
что выдумки нам тайно тешат  душу,
а потому, что плод уже надкушен,
и брошен каждый узником в тюрьму,

где нежность пульсом бьёт в больной висок,
страницы  сочинённого листая...
Из них надежда в души  прорастает
сквозь вечный в подреберье холодок.