Он принесёт к ногам больную душу,
А ты бросаешься словами, чтобы выжить.
Он - самообреченец, знавший нужность.
Ты же всегда приветствовала крыши.
Он может говорить лишь у запястий.
Ты кроешь обвинениями обличие.
Он лишь в тебе находит своё счастье.
Ты в нём заметишь грубое отличие.
Он - твой рояль, оставленный в руинах.
Запыленные клавиши льют свет,
Пригревший необдуманно на минах,
Добытый сердцем, хрупкий силуэт.
А ты бросаешься словами...
© Copyright: Ирина Зильбер, 2025
Свидетельство о публикации №125082807918
Свидетельство о публикации №125082807918
Рецензии