Не тебе мои песни спеты

Не тебе мои песни спеты,
Не себе свои песни пою.
Ходит в венчике девица эта,
Для неё и пишу.

Подъяремный её желаний,
Не подняв своих глаз, вожу
По экрану и состраданий
Не получу.

Сколько вымучила душ, о, дьявол,
Притворяющийся цветком —
Ты губами, целуя раны,
Заражаешь их сном.

И не встать, не взглянуть, что рядом,
Ведь окажется — жизнь прошла.
Насыщаешь меня своим ядом,
Не давая очнуться от сна.

Я ведь видел: венец истрепан,
С мертвецов ты снимала его?
Уверяла меня, что новый
И послужит долго ещё.

Не отринул, набросился: дай мне!
Пару строчек всего напишу
И на сердце болящем рану
Этой рифмою исцелю.

И как первый укол запретным,
Помню я, уколол себя,
И казалось: открылись двери
Сего мира здесь для меня,

Так и ты, подарив утешений,
Уже знала, на что обрекла,
С каждым днём всё больней сцепление
С головой твоего венка.

И удушливо твоё слово,
И просты — твои — рифмы, увы.
Исписалась, не носишь нового,
Не нужны твои мне цветы!

Я ведь чувствую, испишешь мне душу
И пойдёшь к другому с венком,
И расскажешь: — А разве есть лучше
Песен в мире моих под луной?

И поверит, не ловко придумав,
Новый стих о большой любви..,
Что ведь больше не трогает душу
Солнце,
По сравнению с блеском Луны.