Портрет

Со звоном

Предел мечтаний без предела
и без начала, без конца,
а роща с ходу поредела
и изменилась вон с лица.
Летят идеи листопада,
свободу, обретя, они
не ждут от смены дней награды –
запросы, видимо, скромны.

Но скромность не удел Поэта,
а переменных величин.
Печаль осенняя не в этом,
ни в изобилии кручин,
ни в пересчёте, вероятно,
в тени зависимых секунд,
что вспоминать нам неприятно
и лицезреть как упадут.

В минуты честного покоя
в траву со звоном золотым,
что слышат даже за рекою,
где сизый вертикальный дым
предсказывает на закате,
что завтра будет тихий день,
что мы с тобою виноваты,
что надоела людям тень

не веселящего рассвета
за угасаньем ясных звёзд.
Готов я выслушать советы,
кто говорит без жутких поз.
Деревья, выслушав волненье,
вновь зашумят своей листвой.
Наступит чистое мгновенье,
но с торжествующей весной.

Переступил порог свиданья
в лесу из одиноких лоз
в момент таёжного светанья
среди серебреных берёз,
где, преклонив колени, клёны
желтели листьями во тьме.
Из тьмы все звёзды раскалённы
враз освещают Душу мне.


Портрет

Смущает меня не сомненье
в достоинстве ветреных дней.
Тяжёлое в этом мгновенье,
твоих оседлал что коней.
Не слушают даже команду
и окрик суровым бичом.
Собой оставаться накладно.
Пегас-то, скажите, причём?!

Портрет, нарисованный мною,
имеет несхожесть со мной.
Всё видится в нём по-иному
с утра, в обстановке иной.
Становится им непонятно.
Не надо спешить вам, нельзя
сводить из ответа все пятна
от тени сомнений, друзья.