Мотал драгоценные годы

Мотал драгоценные годы,
В лирической, шумной Москве,
Где чувствовал ветер Свободы,
Заказан, что был нам в Кремле…

Мечтали Васьки об Армани,
Версаче хотели они,
С валютой хрустящей в кармане,
Ходил в этих брендах один…

Вот смотрит теперь он на это,
На этот мажорный снобизм,
Для всех Неизвестным поэтом,
Откуда им взят нигилизм?

Несёт ахинеи для Мира,
И верит во всё, что несёт,
Но всё таки был он кумиром,
Для тех, кто «Смирновскую» пьёт…

Себе позволял всё что можно,
И шёл на Арбатский «пятак»,
Застреленным был бы возможно,
Тот добрый бандит и дурак…

Страну он свою не позорил,
И в бизнесе им помогал,
Но быть он себе не позволил,
Ему чтоб сказали — Нахал…

Но вдруг он пошёл по продолу,
Где нары под следствием грел,
И слушал на нарах Спидолу,
О том как Щукарь офигел…

Но он ни о чём не жалеет,
Хоть много потеряно лет,
Пусть флаг Справедливости реет,
Под небом, где звёзд уже нет.

2025-05-28