Вот и август на исходе...

Знаете, свет мой, у нас и не пахнет осенью,
Просто плоды переспели и так тепло…
Наши деревья пока и листву не сбросили,
Не зарядили дожди. Серебрит гало,
Взяв в окруженье волшебное полнолуние…
Тихо, ни звука, идёт переулком ночь.
Пахнет вином, отцветающими петуньями,
Пахнет несбывшимся чем-то… Темным-темно…
Ветер устал, прилёг отдохнуть за оградою,
Дремлет и что-то смешное видит во сне…
Всё хорошо... Отсутствие писем не радует,
Писем, как не было, так и доселе нет.

Вряд ли, мой свет, напишу Вам сегодня много я,
Вряд ли, дела – виноград, наконец, созрел,
Кисти тугие нежаркое солнце трогало,
Нежное солнце, без жарких июльских стрел.
Срезанный днём, остывает в корзинах. Тщательно,
щёткой и мылом отдраен дубовый пресс,
в свете луны отливают канистры платиной,
пахнет травою лозы незаживший срез,
пахнет осенним, привычным, но всё же – тайнами!
А на задворках разводит растворы хна…
Пасмурных ангелов ветер гоняет стаями,
Странно… Обычно зимуют они у нас.