Тоскливый запах скошенной травы
Напоминает – августу, увы,
Пора прощаться с освещенным троном.
Над старым садом десять лебедят
За летом в Крым торжественно летят
На зависть негодующим воронам.
До них и в Ялте доберется снег,
Падет с предгорий ночью, глух и нем,
Наденет пальмам белые манишки.
Замедлит бег дворцов и гаражей,
Толпу туристов выгонит взашей,
Зашьет следы и затуманит вспышки…
А здесь в Москве, шиповник вновь цветет,
Лиса лисят охотится ведет,
Спадают с плеч классические шали.
У прошлого нет будущего.
Сад
Снимая листья, смотрит в небеса –
Как будто бы за год не обветшали.
Миграция
© Copyright: Ника Батхен, 2025
Свидетельство о публикации №125082805131
Свидетельство о публикации №125082805131
Рецензии