За окном — шершавый зной на блюдце пыльном.
В чашке моей — омут, остывающий и пустой.
А сквозь щель в шторах — щербатый палец утра,
Ткётся на полу паутиной золотой.
Этот свет — как сахар медленный в стакане,
Что не размешали до конца.
Тишина звенит натянутой струной,
Теплота растекается по лицу.
Просыпаться — будто плёнку старую жевать,
Где за кадром кто-то есть, а в кадре — только свет.
Доброе утро. Ещё одна глава.
Начинается с немого сюжета.
Натянутая Струна
© Copyright: Божен Сиянов, 2025
Свидетельство о публикации №125082805081
Свидетельство о публикации №125082805081
Рецензии