Словоузилище

Опять слова, как осень, холодны,
Как ветер, что в разбитое оконце.
Несут не свет, а горечь тишины
И боль моим читающим прольётся.

Мой стих – не мед, а терпкая полынь,
Не песнь соловушки, а карканье вороны.
В нем спит не радость, а проклятый сплин,
И стон, что вырвался с души моей глубин.

Я думал – выплесну огонь души,
Чтоб отогреть заледеневши души...
Но только пепел сыплется с руин,
И ранит всех, кто слов моих коснётся.

Березки плачут, шелестя листвой,
Не от зари – от строчек, что чернеют.
Я отравил и вас своей тоской,
Своей неисцелимой, ржавой шеей.

О, этот дар! Что колокол тяжел,
Звенит не в благовест, а в поминальный.
Какой же я поэт? Лишь тот, кто смог
Вам передать свой сумрак беспрестанный.

Ах, те, кто верил, строчкам доверялся,
Чей мир мой стих, как вьюга, очернил...
Я даром этим, горьким, проклинался,
Не исцелил – лишь рану углубил.
И вам, и мне – одна на всех расплата:
Отравленные строки... Пустота.