Он болезненным был ребёнком

Он болезненным был ребёнком,
И ночами часто не спал.
Мама очень его любила,
Ну а папа быстро устал.

Уходя, он взглянул воровато,
Напоследок ей кинул слова:
«Ты сама во всём виновата —
Слишком рано его родила.

Посмотри на себя, 
Ты не вышла
Ни фигурою, ни лицом.
Ну а я ещё очень молод
И вообще не готов быть отцом.»

Не кричала, не билась в истерике,
Затворила за мужем дверь.
Лишь подумала:
«Пусть это будет
Самой страшной из всех потерь.»

Хоть и сильно его любила,
Не рыдала подругам в грудь. 
Раскисать себе запретила:
«Тебе сына растить. Забудь!»

Да жалеть себя было некогда —
Поликлиники, ясли, сад…
И вообще так давно это было —
Восемнадцать годков назад.

Сын красавцем стал, с гордым взглядом,
И здоровьем не подкачал.
То, что мать угасала рядом,
Как-то вовсе не замечал.

Да и Бог с ним,
Она не роптала,
Только изредка на глаза,
Против воли её набегала
Вдруг нечаянная слеза. 

Муж свалился как снег на голову:
Что ты можешь ребёнку дать?
Лишь бы только не умер с голоду!
Ну какая ты к чёрту мать?!

У меня же всё в жизни ладится,
Всё прекрасно, живу без бед.
Твёрдый бизнес, жена-красавица.
Только вот наследника нет.»

Уходили из дома мужчины.
Она замерла у окна.
Попыталась найти причины,
Почему осталась одна.

Не нашла и не удивилась.
Не закрыла за ними дверь…
Её сердце остановилось.
Ему незачем биться теперь