Выпускной не вернувшийся класс

Сорок первый. И кружатся пары
На  прощанье под вальс выпускной.
Дирижёр парень с виду нестарый-
Дирижирует медной трубой.
В такт качает танцующим плавно,
Ждёт вступленье, чтоб соло сыграть.
Он  солист, он артист самый главный,
Это каждому нужно принять...

Целый класс отобрали в пехоту,
Как смогли, снарядили отряд.
Командира назначили в роту,
Замполита зачислили в штат.
Напоследок оркестр на параде
В гимнастёрках солдатских играл.
И с надеждами, Родины ради,
Проводил на войну генерал.
 
Был июль кровожадный, суровый,
Всем приказ дан: «Ни шагу назад».
Только танк не подбить грозным словом,
И на всех был один автомат,
Трёхлинейки и мало патронов.
В смертный бой поднимал замполит...
Ровно столько пришло похоронок,
Но остался в живых инвалид.

Лишь трубач с перебитой рукою
Был спасён под бомбёжкой врачом...
Через годы с победной весною
Он вернулся единственный в дом.
Не рука, а перчатка протеза,
Да уставший потушенный взгляд.
Из смертельного вышел замеса,
Жизни был по-особому  рад.

Инструмент свой достал из кладовки,
Вставил верный знакомый мундштук.
Примеряясь, прошёл распальцовки,
И щекой сочный выдавил звук.
Вальс вдруг вспомнился школьный, далёкий,
Что звучал  для ребят «выпускных».
Есть у подвигов жизни – истоки,
Для Победы – слеза для живых.

Он играл, он рыдал, вспоминая,
Выпускной не вернувшийся класс,
Тех ребят, кто экзамен сдавая,
Отстояли страну в трудный час.

Вам, ушедшим, безусым солдатам
Трубачом этот вальс фронтовой
И салют в ярких красках крылатый
В мирном небе Победной весной…