Нет философской глубины. Да рифмы, канувшие в лето. Кому они теперь нужны, стихи вчерашнего поэта.Еще вчера поэт кричал, был полон жизни и идей. Пел для себя не замечал вокруг себя других людей. А оглянулся, никого, одни угасли безвозвратно, другие так безбожно врут, что замечать их неприятно. И вот в звенящей пустоте поэт оглох и замолчал. Нет вдохновения, нет любви. Любовь начало всех начал. О чем писать, кого любить, к кому спешить душой и телом. На горизонте никого.И жить похоже надоело! Вот так затворник, однолюб, пылавший страстью и стихами, умолк непризнанный поэт. А тень маячит перед вами.
P.S. О себе, любимом, пишем, никого вокруг не слышим!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.